莫特没有确切地看到那个人在动。上
刻，他们还站在舒特
车旁面面相觑，这刻他发现自己被摁在驾驶室门上，舒特双手抓着自己上臂，他脸紧贴着自己脸，额头对着额头。在这两个位置之间，他只是模糊地感觉到自己先被人抓住
，然后整个人就旋转起来。
“你撒谎。”舒特说，他呼出股淡淡肉桂味。
“该死，
没有。”莫特说着向前用力顶住那人摁住他
然平静，但莫特现在听出这是个男人在拼命地克制自己，不让自己动手或掐住对方脖子。他清楚地表明只要听着自己声调螺旋上升，觉得自己被耍时候，就会跨越动口不动手和直接杀人之间界限。用这个腔调说话人，清楚自己私解决问题有多
容易。
莫特突然觉得自己像独自身处间黑暗房间，房间里交错着发丝般细绊索，所有这些绊索都连着无数包高爆炸药。很难相信，就在片刻之前，他还觉得自己控制着局面。他问题（艾米问题，还有自己写不出东西问题）现在似乎成不重要场景中路人。从某种意义上说，它们已经不再是问题。他现在只有个问题，那就是能活着回家，更不用说要活着看到日落。
他张开嘴，又闭上。他现在什也不敢说，房间里满是连着爆炸物绊索。
“非常吃惊。”舒特重复道，他声音沉重而平静，现在听起来像是对平静拙劣模仿。
莫特下意识地说：“妻子。她不喜欢这个故事。她说这和以前写任何东西都不样。”
“你是怎弄到？”舒特缓慢而凶恶地问道，“这正是真正想知道。像你这样乱写乱画就能大把赚钱混蛋，怎会到密西西比个破小镇偷故事？也想知道这是为什，除非你其他故事也都是偷来，不过，现在只想听你是怎做到。”
这种极度不公平让莫特自己愤怒无法得到发泄渴望再度回到心头。时间，他忘记除这个来自密西西比疯子，湖滨路上只有他独自人。
“算。”他严厉地说。
“算？”舒特问道，脸上是笨拙而又惊讶神情，“算？你到底是什意思，算？”
“你说你故事是九八二年写。”莫特说，“记得是在九七九年末写。不记得确切日期，但知道它第次发表是在九八〇年六月。登在本杂志上。比你早两年，舒特先生，不管你叫什名字。如果这里有人要对剽窃感到愤怒，那个人应该是。”
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