“爸爸，爸爸。”
“怎
啦，汉塞尔？”
“他们出来啦。”
群警察簇拥着蒙
布
担架走出来，下台阶时候他们小心翼翼地把担架放低，生怕在踩实雪上滑倒。男人说：“因为有废墟，所以救护车没法开到街里边来，得把它抬到转过街角才行。”科赫太太也出来，走在行人末尾，头上裹条披巾
“他说：‘你能告诉
，科赫太太，那个外国人长什样儿吗？’”
“哈，哈，你瞧，他们觉得这是谋杀。谁又会说他们错呢？科赫先生好端端为什要在地下室里割断自己喉咙呢？”
“爸爸，爸爸。”
“怎啦，小汉塞尔？”
“透过格栅往里看，看到焦炭上有血。”
“科赫先生？”
“当然啦。”
个小孩子来到这位向他爆料人身边，拉拉那人手。“爸爸，爸爸。”小孩头上戴顶羊毛帽，像个小侏儒，脸冻得白里透紫。
“哎，亲爱，怎啦？”
“听到他们在格栅里说话，爸爸。”
人似。待他来到那小堆人边缘，他确定那正是他要找房子。个人使劲看着他说道：“你又是个吗？”
“什意思？”
“警察。”
“不是，他们在干吗？”
“进进出出都整天。”
“真是个孩子。你怎知道那是血？雪水到处都能漏下去。”那人转过身来对马丁斯说道，“这孩子就是想象力丰富，等他长大说不定能成为作家。”
孩子苍白小脸严肃地向上盯着马丁斯，随后只听他喊声：“爸爸。”
“怎啦，汉塞尔？”
“他也是个外国人。”
那个男人大笑声，引得周围十几个人都扭头看过来。“听听他说，先生，听听，”他骄傲地说道，“他觉得这事儿是您干，就因为您是个外国人。说得就像这些日子们这儿外国人不比维也纳人多似。”
“哦，你个小机灵。跟们说说，你都听到什，汉塞尔？”
“听到科赫太太在哭，爸爸。”
“就这些，汉塞尔？”
“不，还听到那个大个子在说话，爸爸。”
“啊，你个小机灵，汉塞尔，跟爸爸说说他都说什。”
“大家在等什？”
“想看他被抬出来。”
“谁？”
“科赫先生。”马丁斯忽然觉得也许是除自己之外有人发现科赫先生没有做证事，可这也不至于劳动警方啊，他问，“他干什？”
“还没人知道。他们还说不清这是怎回事——也许是z.sha，也许是谋杀。”
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