“妈，那是1985年的事了。”
“普拉西多·多明戈，还有希尔加德·贝伦斯，”
“什么样的问题？”
“同事，以前和现在的工作，家庭，哦，对了，既然你问起来，你的名字也提到了，哦，还有，”厄尼此时露出的狡黠神情，她是再了解不过了，“你要是不想吃那块蛋糕——”
“只要你愿意在勒诺克斯山医院解释餐叉伤是打哪儿来的。”
“这个，有个人给你留了他的名片，”厄尼递给她，“让你给他打电话，说不着急，等你有时间再打。”
她看了看那张名片。尼古拉斯·温达斯特，特殊案件专员，还有一个电话号码，区号是202，也就是特区，好吧，就只有这些，没有机构或是办事处的名称，甚至连个徽标都没有。
“阿维拉姆是个还不错的丈夫，”伊莲恩摇了摇头，“我必须要说，他并没有太多政治倾向。”
“歼灭阿拉伯人的软件，抱歉，那还不叫政治？”
“可不可以安静地喝点咖啡。”玛克欣悦耳地插了句嘴。
“不要紧，”厄尼朝天摊开双手，“总是当妈的心从鞋盒子里掉到雪地上，没人过问当爹的，不，当爹的压根就没有心可言。”
“噢，厄尼。他跟他的同龄人一样，就是个电脑迷而已，于人无害的，所以饶了他吧。”
“他穿得很得体，”伊莲恩回忆道，“不像他们平常的样子。鞋子很考究，没戴结婚戒指。”
“简直没法相信，她居然把我跟一个联邦警官想到一块儿去了。我说什么了吗？我当然相信。”
“他问了很多关于你的事。”伊莲恩继续说。
“呃……”
“话说回来，”她的口气很平静，“也许你说得对，就不应该跟z.府*员约会，至少电影《托斯卡》[209]一遍都没看过前就不应该。我们当时有票，是你自己那天晚上有其他事要做。”
“他要是于人无害，为什么FBI总来查问他的事？”
“什么？”在某个并不太隐僻的脑叶里，一部至今尚未发行的电影里的一声锣响，骤然又刺耳。玛克欣虽然被诊断患有慢性巧克力缺乏症，此刻却坐在那里，手里的餐叉悬在半空中，眼睛盯着从苏蒂纳面包坊买来的三层巧克力慕斯蛋糕发愣，不过她的兴趣突然发生了转向。
“八成是CIA，”厄尼耸了耸肩，“NSA，KKK，谁知道呢，‘需要一点信息完善档案。’他们喜欢这么说。然后那些让人尴尬的问题，一问就是好几个小时。”
“什么时候开始的？”
“就在阿维和布鲁克去以色列后。”伊莲恩很确定地说。
