她鞋子橡皮后跟擦地
声音和酒精瓶里体温计碰撞声。
“
好犀牛，你在病房里干什
？把窗帘拉上，你要他们都得肺炎死吗？威廉·梅里杜，马上坐起来。”
史迈利在锁车门。只有他
个人，没有带什东西，甚至公文包也没有带。
“格林维尔楼里大家都在等你呢，犀牛。”
“好吧，这就去，”吉姆精神抖擞地又说句，“大家晚安。”就大步走到格林维尔宿舍楼去
，他答应要跟他们讲完约翰·巴肯个故事。他在大声念时候，发现有些声音发不出来，好像塞在喉咙里。他知道头上在冒汗，他心里嘀咕背上定又在流脓，等读完时候，他下巴感到有些僵硬，那不完全是因为大声朗读缘故。但是所有这切，与他跨进寒冷夜晚空气里，心中越来越感到气愤相比，点也不足道。他在杂草没膝院子里犹豫会儿，抬头看着教堂。他只需要三分钟不到，就可以到教堂里，从座位底下把胶带拉开，取出手枪，插在腰带里，在左边，枪口朝里，贴着下腹……
但是他直觉告诉他不用如此，因此他就直接往自己拖车走去，放声唱着“嗨，打炮打炮”，尽管他嗓门不高，而且走调。
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