“是《飞鸟集》啊。”
“这几句诗歌，像是把
想表达
，全都表达出来
。”
“你在窗户里，你想出去
？”
“那取决于你，”齐康与目光相对，他说出极为动听情话，“如果你在窗外，自然是想出去找你，但如果你在窗内，无论飞鸟飞去，还是落叶飞落，都没有出去欲望。”
“为什呢？”却不满足于这个答案，偏偏要选择追问，“不是说只是因为无家可归？”
进来。
他问：“可不可以和你
起呆在这里，读会儿书？”
“嗯”声，或许是因为态度有些冷淡，齐康站在门口又踌躇会儿，才悄悄地进门，快速挑本书，安静地坐在书桌对面位置上。
撩起眼皮，发觉他正在看，是本诗集，是泰戈尔。
齐康是个与浪漫和诗歌绝缘人，这种绝缘体质，甚至可以追溯到们高中时期。
不是点都不喜欢？
“你给个家啊，”齐康手捧着诗歌集，像是个向深渊传道牧师，“许皓然，你是家人，也是丈夫，和你在起，顺理成章，天经地义。”
他宁愿将时间用在多做张卷子上，也不会愿意用在看这些“闲书”身上。
起点好奇心，于是问他：“怎想起来看诗集？”
预期答案是“这本放在手边、顺手拿到”，却没想到齐康给答案是“军训晚会时候，有人读泰戈尔几首诗，很动人，就想多看看。”
“他读什诗？”有点好奇，于是问他。
“夏天飞鸟，飞到窗前唱歌，又飞去，秋天黄叶，它们没有什可唱，只叹息声，飞落在那里。”
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