“迈克，这些印记是怎
弄
？”
迈克摸着下巴弧线底下咽喉部位：“
不知道。”
麦特不安地站直身体，走到窗口。插销都扣得很紧，但他还是前后拨动
几次，他手怎也闲不下来。黑夜重重地压在窗玻璃上。“夜里需要什就叫。随便什。哪怕做噩梦都行。迈克，明白吗？”
“明白。”
“明天陪你去看科迪医生。”
“没问题。”
“起来，咱们走。”
他考虑要不要打电话给本·米尔斯，结果没打。
4
“又睡
整天？”
“到日落前后才醒。”
“虚弱？”
“说不出虚弱。”他用手抹抹脸。“太难受！”他哑着嗓子大声说，“肯定是流感什，伯克先生，对吧？不会得绝症，对吧？”
“不知道。”麦特说。
？没起来……到晚上九点才醒，”他又发出那种薄软如纸轻笑，“记得当时在想，再这下去，大概就要二十四小时连轴睡。人死岂不就是这样？”麦特严肃地看着迈克。弗洛伊德·蒂比茨起身往点唱机里投枚硬币，用拳头砸按钮选歌。
“有意思是，”迈克说，“醒来时，卧室窗户开着。肯定是自己开，做个梦……梦见有人来到窗前，爬起来……爬起来，请他进屋。就和你爬起来让受冻……挨饿老朋友进来差不多。”
“是谁？”
“伯克先生，做梦而已。”
“在梦里，那是谁？”
麦特敲敲门，迈克·莱尔森说：“请进。”
麦特拿着身睡衣进门：“估计有点大——”
“伯克先生，没关系，穿内衣睡觉就行。”他只穿着短裤站在那里，麦特发现他身体苍白得可怕，肋骨圈圈鼓在外面。
“转过头来，迈克，这边。”
迈克顺从地把头部转个方向。
“本来想喝两杯啤酒提提神，可没法喝酒。刚喝口就险些给呛死。上个星期……那些事情就像场噩梦。很害怕，怕得都没法说。”他用消瘦双手掩住脸孔，麦特看到他在哭泣。
“迈克？”
没有回答。
“迈克，”他轻轻地把迈克手从脸上拉开，“晚上跟回家，睡家客房。没问题吧？”
“没问题，无所谓。”他用袖子擦擦眼睛，动作缓慢得像在打瞌睡。
“不知道。打算试着吃点儿东西，不过单是想想就要吐。”
“然后你怎办？”
“看电视，直到约翰尼·卡森说再见。觉得好多，然后上床睡觉。”
“锁窗户吗？”
“没有。”
请关闭浏览器阅读模式后查看本章节，否则可能部分章节内容会丢失。
