“纳比给
留
张便条。”马科斯·瓦尔瓦里斯说，“在他死后才能看。他死以后，请
个阿富汗
同事把它翻译成英语。这张便条，它可远不止张便条。更准确地说，是封信，而且是封很不寻常信。纳比在信里讲些事情。找您是因为信里有些事和您有关，还因为他直接在信里要求，让找到您，然后把这封信交给您。找您找段时间，可还是让们找到。谢天谢地谢网络。”他哈哈笑声。
帕丽有心挂掉电话。凭直觉，不管那老头，那个来自她遥远过去人，在纸上写下怎样秘密，又怎样让它跨越半个世界，呈现给她，她都不会怀疑那是真。很长时间以来她都知道，关于她童年，妈芒对她撒谎。可即使她人生根基结束于个谎言，她却继续在赖以立足大地上培育这谎言，让它伫立着，以假乱真，以虚为实，不许动摇，如同棵巨大橡树。埃里克，她子女，她孙儿，她事业，科莱特。现在这切还有什
用？所有这些岁月，还有什用？也许最好是把电话挂掉。
可她没有。她心扑通扑通跳着，手心在出汗。她说：“他……他在便条里，在这封信里，说什？”
“嗯，其中件，他说他是您舅舅。”
“
选，可情况不样。恐怕就是不样。”
帕丽耐心地听着，由着马科斯·瓦尔瓦里斯绕来绕去，费劲地做着铺垫。他谈阿富汗选举，说卡尔扎伊肯定能赢，然后扯到塔利班让人担心对北方袭扰，伊斯兰主义者日益增长对新闻媒体侵犯，顺带着对喀布尔人口过多问题发表两句点评，随即介绍住房成本，兜个大圈子，终于回到正题。“在这房子里住有些年头。知道，您也住过这房子。”
“什？”
“过去这是您父母房子。不管怎样，相信人家告诉没错。”
“请允许问句，谁告诉您？”
“房东。他叫纳比。归真纳比，这样说才对。让人伤心是，他已经去世，就在最近。您记得他吗？”
这名字如符咒，在帕丽眼前唤出张年轻而英俊脸，大鬓角，黑油油头发，向后梳得跟墙样。
“记得。差不多只记得他名字。他是们家厨师，也是司机。”
“两样都是，没错。他住在这儿，住这房子，从1947年就开始。六十三年啊。有点难以置信，对吗？可是，刚才说过，他过世。上个月。非常喜欢他。所有人都喜欢他。”
“懂。”
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